1.

Да, здесь я живу… Здесь, в этом королевстве тьмы и страха, зелени и древесной жизни, света и тьмы. Слушайте, у вас есть мечта? Есть? Ну тогда попробуйте ее сформировать. Осознать в своем мозгу, понять, что делать, чтобы ее добиться, узнать, как поступать, чтобы было правильно! Попробуйте! Получается? Зачастую нет. А всё потому что это не ваша мечта. Это мечта, которая выдает себя за свою, которая подменяет собой то, что вам действительно было нужно…

Я живу здесь уже три года. Три года в одиночестве. Одиночество – вот моя мечта, мечта самозванка. Два года назад я перестал говорить, полтора года назад – следить за окружающим меня, год назад – следить за собой. Полгода назад я перестал думать, что что-то изменится. Я так и сгнию здесь, в этом темном лесу. Единственное, что я сейчас делаю – это бреюсь и охочусь на кабанов. Три года подряд есть мясо дикого черного кабана и бриться старым ножом каждое утро, каково вам, а?

А ведь у меня была мечта, цель. Она поселилась во мне очень давно. Родители, их истерзанные тела, их взлетающие и уходящие за Порог души… они. Они поселили во мне Цель. Что сделали те люди в Альсонре проходящим мимо оркам? Ничего! Что сделали орки людям? Просто уничтожили их.

Цель подпитывалась смертями моих знакомых, моих друзей… Она была не только моей Целью. Мои друзья из знакомые, которые выживали после очередных стычек, также лелеяли Цель. Но когда… когда остался лишь я один, Цель осталась на мне. Те люди, что были мне дороги… Те люди, что знали меня с детства. Они не дошли до конца. Что я мог сделать? Я не мог больше так. Ибо если бы я оставался дальше там же, где и был, Цель убила бы слишком много людей. Она и так их убьет, но они хоть не будут дороги мне. И близки.

И вот я ушел, имея перед собой лишь Цель, и совершенно не имея понятия, как ее достичь. Что может сделать один следопыт с армией орков? Ничего. Лишь погибнет, а Цель останется. Значит, нужно выжидать? А сколько ждать? Год? Три года? Десять? Или целую вечность? Ответа я не знал и не думаю, что когда-нибудь узнаю. Но я выбрал худшее. Ожидание.

***
Одинокая избушка с подслеповатыми окошками бездумно смотрела на темный лес. Здесь, поблизости моего жилища, никогда не было ни пауков, ни темных белок (хотя я кажется, видел их), ни оленей. Помню, было время, когда я увидел белую олениху, но тогда у меня была стадия помрачнения… не исключаю, что она мне почудилась. Ну да ладно. К чем я веду? Ах да. Я только что с охоты… Снова кабан. Кабан имеет очень питательное мясо… Господи, какое же оно вкусное… И как же я его ненавижу. Но речь не об этом. Уже третий год (хотя я точно не знаю, я потихоньку начинаю терять счет времени) я каждое утро делаю одно и тоже: встаю, свет только разгоняет сумеречную дымку, бреюсь своим старым гильдевским ножом, иду на охоту… После охоты я готовлю жаркое, ем… И тренируюсь. Сейчас попадаю стрелой в рябчика на приличном расстоянии. Мое личное достижение, я им горжусь очень сильно. А также в радиусе трехсот метров почти каждое дерево так или иначе изрублено. Мне же нужно было на ком-то тренироваться? Меч, благодаря бережному уходу, не ржавеет и не портится… Хотя я с каждым днем всё больше убеждаюсь, что использовать его по прямому назначению, мне скорей всего не удастся.

Я стал замечать, что хочу встретить кого-нибудь живого. Хоть паука, хоть человека… хоть орка. Но только не кабана. Кабан – это не живое. Это бегающее и хрюкающее мясо. Жареное мясо… Черт.

Начал уделять время прогулкам на юг. Когда я только шел, по пути сюда я зашел в деревеньку… там сказали, что далеко на юге Леса находится темная крепость Дол-Гулдор. Название пугало. Тогда пугало. Сейчас нет. Да и деревеньки уже нету, чтобы ее жителям отговорить странников путешествовать на юг – ее дотла сожгли мародеры.
Ежедневно забираясь всё дальше и дальше на юг, начали встречаться признаки чего-то очень тревожного. Птицы. В Чернолесье нет таких птиц. А она появились с Юга. Но не с того Темного Юга, где стоит крепость. А откуда то западней. Пару раз казалось, что ветер доносит какой-то не то рев, не то рык. Не хочу проверять, кто это. Хотя если бы это случилось еще через пару месяцев…

Стало совершенно ясно: всё становится всё хуже. Воздух просто пропитан чем-то… непонятным. Я стал беспокойным. Каждое утро меня тянет куда-то… Но не на Юг, как раньше, а на Восток и Север. Там что-то есть… что-то, что поможет мне… Поможет возродится. Это сарказм? Я пал настолько низко, что и Цель уже пустой звук… почти. Но чтобы там не было… то, что поможет мне утвердится или то, что уничтожит меня… я так больше не могу. Прощай, моя избушка… Прощайте, кабаны. Мне будет вас не хватать. Сильно.

Меч, лук и стрелы. Старый-старый плащ Керуэльских следопытов – эмблема еще видна. Гимн следопытов в устах (и как я его еще помню?), посох в руке… И никаких кабанов. Н-и-к-а-к-и-х.

Мы теряли, найдя; мы входили, уйдя
Навсегда в первозданный мрак
Нас не манит луна, и Великая Тьма
По ночам не тревожит наш прах…

Отредактировано Аксель (25.11.2011 08:19)